Meta*!

Hemos ido cayendo el la ceguera absurda.Nos han hecho creer que lo más importante es ser competitivo, valga lo que valga, para ser el más rápido en cruzar la meta.Nos han hecho creer que necesitamos ser mejores que otros, nos han creado una falsa autoestima, siempre comparando lo nuestro con lo otro.Nos han hecho añicos.

Basta.Hasta aquí aguanto el egocentrismo social, ¿no os dáis cuenta de que lo importante no es el camino?, es cómo se camina y con quién.De verdad, os dejo ventaja, corred lo más rápido que podáis y superaos unos a otros, y escupid vuestro odio en bilis de frustración; a ver quién llega mejor.

Surrealismo de mañana*!

Nacer, crecer, amar, sufrir.Morir, amar.Vivir es surrealismo puro, desembocamos siempre en la parte existencial; ¿existimos?, o, ¿sólo somos un sueño más de alguien que aún no se ha dormido?.

En la sensibilidad visual que me otorga el viento cuando me toca con una suave brisa, en ese instante, caigo en la cuenta de que no vuelo, la gravedad del hiperrealismo me ha cortado las alas y me trae de vuelta a planificación sonora, en esta mañana absurda y aburrida, rodeado de personas que conocen mi parte no real, o cómo denominen a ésta farsa.

Papel tintado*!

Querido dinero:

Eres muy puta, sí.Te escribo con rencor, mucho rencor, incluso ira.Avanzo por caminos inexistentes y jamás transitados, lanzo palabras al silencio que parece un ruido atronador.Camino y ando, como quieras nombrar a esto que hago en la vida, me tropiezo; me encuentro con muros imposibles de atravesar, demasiado altos, he puesto bombas, he provocado incendios, he matado a otros por ti.Eres implacable, doy media vuelta hacia atrás y busco otros caminos, avanzo un poco más que antes pero me vuelvo a cruzar de nuevo contigo, no puede ser.Disfrazado de papel tintado cambiando de color según tu convenio, dominas todo lo tangible.

Destruyes familias, matas de hambre, creas la muerte, el odio y el miedo.Querido dinero, te escribo con rencor e incluso odio; pero existes y yo también creo en mi existencia, así que por favor, estemos en paz; déjame al menos vivir.

¿Y si...?*!

¿Y si tan sólo somos un pequeño átomo que compone un alfiler?.Hemos dado por hecho que somos casi el centro del universo, por decirlo vulgarmente pero y si nuestro planeta está en una galaxia acompañada de miles de millones más, que compuestas entre sí forman algo parecido a los átomos de un pequeño alfiler guardado en un estuche de una familia de algo incomprensible para nosotros.¿Y si sólo somos un sueño de alguien que sueña despierto en clase de filosofía?.Pensadlo.

Destino*!

Querido destino:
Me refiero a ti sin creer siquiera en tu existencia, mis disculpas por tanta insensatez pero no me va eso de creer que las cosas están escritas y han de pasar porque así se esperaba.Soy más del contrario, cada ser lleva las riendas de su destino a consecuencia de sus pensamientos y actos.

Pero, ¿por qué te escribo?; te preguntarás.Te escribo porque necesitaba hablar con nadie y contarle que estoy hecho de sueños y me descompongo lentamente mientras la sociedad me clava estacadas en la espalda y me secuestran algunos de estos sueños.Pero, ¿por qué te cuento esto?; sangro palabras de ira en canales de percusión aburridos.Hoy dejaré de lamentar mi existencia y cambiaré mi pensamiento sobre los recuerdos y me sobrepondré a todos ellos, para coger los hilos de ti, mi querido destino, a partir de hoy no te escribiré más, mis disculpas; hoy empiezo a vivir y dejar de esperar que nada venga.

No lo sé*!

El tiempo no se recupera.Así distraído y ecuánime avanzas mientras caminas por la calle y te cruzas con una pareja de ancianos que pasean observando la tarde de otoño con su perro como excusa para andar y andar.Te das la vuelta y miras los coches aparcados a los extremos de la carretera, y te quitas del medio para que no te atropelle justo el que cruzó la esquina de la calle para avanzar a dónde no tienes ni idea.

Entonces empiezas a caminar mientras que las nubes tapan la luna llena que podría iluminar la noche, pero no,  y avanzas mirando al frente con las farolas lúgubres que  conducen tus pasos perdidos.Empiezas a pensar, y pensar, y pensar mientras caminas, y piensas, y llegas a la conclusión de que el tiempo no se recupera.No.El tiempo no se recupera, es entonces, cuándo te preguntas que demonios haces leyendo esta entrada.

Tampoco pero también*!

También en primavera mueren los árboles y en otoño florecen los melancólicos enamorados.También se desenamora el chico que le perjuró amor eterno a la chica que conoció en la estación de tren, donde caían los copos de nieve recién empezado el invierno.También, se recuerda el amor platónico de todos los veranos, que acababan con abrazo de despedida y hasta aquí nos hemos visto.

Tampoco se cumplen las promesas que te hizo el tiempo jurándote que curaría tus heridas provocadas en apuestas amorosas indiscretas.Tampoco puedes asegurar que algo no pasará o, ¿tal vez sí?; tal vez deberíamos dejar de buscar los lamentos escritos en nuestra frente esperando a ser pronunciados.Tampoco puedes hablar contigo en voz alta hasta acabar discutiendo por un pensamiento creado por ti mismo o, ¿tal vez sí?.Tampoco.Pero y si...

Fin de semana*!

No todos los viernes trece son malos, ni todas las películas de terror dan miedo.Dan miedo las expectativas de futuro que nos vienen encima y sin embargo, no hacemos nada para cambiarlo; tirado ecuánime viendo las manecillas del reloj avanzar hasta repetirse una y otra vez.

No todos lo viernes trece son malos, y un sábado en casa da que pensar; pensar, pensar y pensar.Y entonces llega el domingo con sus sin ganas mañaneras, sus sin ganas tardías y el insomnio nocturno.El insomnio nocturno del domingo, dónde te arrepientes de no haber visto una película de terror el viernes, que creíste haber aprovechado el sábado.

Me pregunto*!

Noche calurosa de verano, donde las gotas de lluvia arden y la brisa cambia el ánimo que trae tu olor.Noche calurosa de verano, donde el insomnio es mi mejor enemigo.Tu olor, tu piel, tu pelo.Tu pelo.Caminando en este absurdo infinito me guío por el olor de tu pelo que atrae las caricias perdidas de mis manos y que buscan en tus ojos una sonrisa que morder.

Día abrumador de verano, buscando en las palabras un absurdo orden en mi vida.La estabilidad de tus recuerdos me mantienen dormido soñando en despertarte.El vértigo de tu sonrisa me mantiene en el precipicio emocional buscando el tibio escalofrío de tus labios.Buscándote.El tibio escalofrío de tus labios me mantienen así: preguntándome cómo me harán sentir tus noches convirtiéndose en mis mañanas, y eso, el roce de tus labios.

Mira allá, un poco más de lo que ves*!

Un segundo, dos minutos, tres horas, cuatro días, cinco semanas y así pasa el tiempo.Sentado en la silla con la guitarra entre mis manos, con el olor a tabaco impregnado en las paredes y unas sábanas frías en soledad pidiendo compañera, quizá con el alivio que me queda para hablar con el silencio, otra noche más.

Una libertad enjaulada de rutinas, es así nuestra vida, ¿de verdad es así cómo queremos vivir?; no llegamos a ver más allá de dónde nos alcanza la vista, vivimos tan encerrados en un engaño social que no se dan cuenta de lo frustrante que es vivir para dejar un amplio legado material y que, al morir, no ha servido prácticamente de nada.Personas capaces de ver más allá de sus ojos, que ven un sueño lejano al que seguir, se toma por loco, ezquizofrénico de la vida.No vivimos para trabajar, y tener un amplio montón material, tener una familia hasta estar en casa maleducando nietos, pero se limitan a ver sólo eso, el mínimo restante, son los que marcan la diferencia.¿La distancia temporal, distancia espacial, distancia de ver más allá de lo que nuestros ojos perciben, es tan perturbadamente ilógico resquebrajar un poco la realidad y soñar con lo que no podemos ver?.